Quizás

Quizás tienes razón. Olvidé decirte demasiadas cosas.

Compartir contigo mis silencios diurnos, mis sueños apagados, casi mudos. El caminar de los ajenos viandantes que tarde tras tarde pasaban frente al coche, sin detenerse, sin saber que yo permanecía agazapada en su interior, perdida en un mundo repleto de oquedades.

Sí, debí contarte que echaba en falta el viento de las noches de verano, la voz de Jesús Quintero por la radio. Perder el tiempo. Pisar las hojas secas de los árboles. Mirarte.

Quizás fueron las ventanas de madera vieja y carcomida de aquella casa, los remedios de la abuela que guardabas en los botes de cristal, el olor del betún de tus zapatos, no sé. Algo se mecía en el aire cuando no estabas, algo que ensambló mis soledades.

Podría haber reclamado tus caricias, las de antes, cuando sonreías al buscarme. Cuando corríamos encelados las calles de Madrid camino del "Rincón del arte nuevo". Cuando los otros sólo eran otros a nuestro lado.

Quizás.

© Antonia J. Corrales